8 МАРТА…

Число восьмое месяц номер три.
Снег у подъезда жёлтый, как мимоза.
Но ощущенья Праздника внутри
Нет ни хуя – во сне я видел Розу…
.
В начале - всё обычно – сон, как сон:
Я пил вино, ругался, прятал трупы,
Потом гулял по парку бес трусов
И ощущал, что выгляжу я глупо.
.
Я шёл в огромной майке до колен,
Переживал в душе трусов утрату,
Припёрся после, на какой-то хрен,
На митинг социало- демократов.
.
Вокруг гремел «Интернационал»,
С трибун трибуны срыгивали речи.
Я Розу Люксембург в толпе узнал –
Кривая попа, узенькие плечи,
.
Её ортопедический башмак
Подковкой звонко цокал по брусчатке,
Она несла в руке своей форшмак.
Без блюдца, прямо в лайковой перчатке.
.
Она смотрела прямо на меня
И мне несла форшмак, слегка хромая…
…
Такая, вот, приснилась мне хуйня...
А что же мне приснится к Первомаю???
.
*****************************************

© Саша Штирлиц 08.03.2010